«Ich weiß nicht genau.«

«Das wird eine Weile dauern. Müssen Sie Ihren Darm erleichtern?«

«Was?«

«Ich habe gefragt, ob Sie kacken müssen, alter Junge. Dafür ist die Schüssel neben Ihnen. Die weiße, links von Ihnen. Wenn wir es rechtzeitig schaffen, natürlich.«

«Tut mir leid.«

«Nicht nötig. Eine ganz normale Funktion. Ich bin Arzt, Ihr Arzt. Ich heiße Geoffrey Washburn. Und Sie?«

«Was?«

«Ich habe Sie gefragt, wie Sie heißen.«

Der Fremde bewegte den Kopf und starrte die weiße Wand an, auf der sich Strahlen des Morgenlichts abzeichneten. Dann wandte er sich wieder um, und seine blauen Augen blickten den Arzt an.»Ich weiß nicht.«

«Oh, mein Gott!«

«Ich habe es Ihnen immer wieder gesagt. Es dauert eine Weile. Je mehr Sie dagegen ankämpfen, desto schwerer machen Sie es sich, desto schlimmer wird es.«

«Sie sind betrunken.«

«Ja, im allgemeinen schon. Aber das tut hier nichts zur Sache. Nur wenn Sie mir zuhören, kann ich Ihnen Ratschläge geben.«

«Ich habe zugehört.«

«Nein, das tun Sie nicht; Sie wenden sich ab. Sie liegen in Ihrem Kokon da und kapseln sich ab.«

«Also, ich höre.«

«Während Ihres langen Komas redeten Sie in drei verschiedenen Sprachen: in englisch, französisch und in irgendeiner gottverdammten Singsangsprache, die ich für orientalisch halte. Das bedeutet, daß Sie in verschiedenen Teilen der Welt zu Hause sind. Welche Sprache fällt Ihnen am leichtesten?«

«Offensichtlich Englisch.«

«Darauf haben wir uns ja geeinigt. Und welche ist demnach die schwierigste für Sie?«

«Ich weiß nicht.«

«Ihre Augen sind rund, nicht oval. Ich würde also sagen, die orientalische Sprache.«